Patrick Chamoiseau, L'Empreinte à Crusoé

« Zoom sur un texte Le personnage du romancier martiniquais Patrick Chamoiseau ignore tout de son iden­ tité et de ses origines (il n'est pas sûr de s'appeler Robinson Crusoé).

Au début du ro­ man, alors qu'il est déjà dans l'île depuis vingt ans, il revient sur le ri�  où il a repris conscience après le naufrage et se remémore les premiers temps de sa vie solitaire.

(Sujet national 2013, série L) [ ...

] les objets rapportés de l'épave alimentèrent mes �$ 
' d'une dimen­ sion occidentale, j'étais prince, castillan 1 , chevalier, dignitaire de grande table, officier de légions ; j'allais entre des châteaux, des jardins de manoirs, traversais d'immenses salles habillées de velours ; déambulais sur des pavés crasseux, dans des ruelles jaunies par des lanternes huileuses; longeais des champs de blé qui ondoyaient sans f�
'au pied de hauts remparts ...

; mais des images étranges sur­ gissaient des trous de ma mémoire : vracs de forêts sombres dégoulinantes de mousses, des villes de terre auréolées de cendres et de jasmin, dunes de sable avalant l'infini, falaises recouvertes d'oiseaux noirs battant des ailes cendreuses ; ou bien des cris de femmes qui mélangeaient l'émotion de la mort à des chants d'allégresse ...

; à cela s'ajoutait un lot d'étrangetés qui semblaient remonter de ma substance intime - ...

l'arrivée d'un chacal qui embarrasse des dieux ...

des lézards noirs et blancs qui tissent des étoffes ...

des jumeaux dans une calebasse de mil...

bracelets de prêtres cliquetant autour d'un masque à cornes ...

-, mais elles étaient tellement incompatibles avec l'ensemble de mes évocations que je les mis au compte d'un résidu de souvenirs appartenant à quelque marin vantard que j'aurais rencontré ; de fait, reliées ensemble, mon imagination à partir des objets et ma mémoire obscure ne faisaient que chaos: toute possibilité de mettre au clair mon origine réelle disparaissait alors; quoi qu'il en soit, ces chimères ne durent pas être probantes ; à mesure que j'affrontais la puissance ennemie qu'étaient cette île et son entour, il m'arriva de défaillir au point d'admettre cette absence d'origine personnelle ; abandonnant toute consistance, je m'imaginais crabe, poulpe dans un trou de poulpe, petit de poulpes dans une engeance de poulpes ; je me retrouvais à faire le crapautard 2 dans les bulles d'une vase ; mais le pire surgissait lorsque j'atteignais le point fixe d'une absence à moi-même : mon regard alors ne se posait sur rien, il captait juste l'auréole photogène 3 des choses qui se trouvaient autour de moi ; je me mettais à renifler, à grogner et à tendre l'oreille vers ce qui m'entourait; dans ces moments-là, je cheminais avec la bouche ouverte dégoulinante de bave, et je me sentais mieux quand mes mains s'associaient à mes pieds dans de longues galo­ pades ; puis je m'en sortais (allez savoir comment!) et, pour sauvegarder un reste d'humanité, je revenais à ces fièvres narratives qui allaient posséder mon esprit. »